Movimiento

Sigo el movimiento
del viento sobre la ropa,
colgada hace tanto tiempo,
olvidada hace tantos ayeres.

Sigo el movimiento
del sol cuando pasa el día;
la luz no me ilumina
me traspasa, limpia, pura.

Sigo el movimiento
de la noche sobre mi aliento
del oriente hacia el más allá,
de lo difuso a lo irreal.

Y miro, allá a lo lejos,
después del movimiento
un árbol, el de mis sueños.

Y no existe el movimiento,
no existen más los recuerdos,
ni la luz ni la ropa al viento.